Tenho ido um bar muito frequentando por gente que tem toda a cara de gostar quase tanto de filmes franceses como de dizer que gosta de filmes franceses. Até vi lá uma rapariga com uma boina vermelha. Lembrei-me do primeiro parágrafo de The Man Was Thursday:
The place was not only pleasant, but perfect, if once he could regard it not as a deception but rather as a dream. Even if the people were not “artists,” the whole was nevertheless artistic. That young man with the long, auburn hair and the impudent face—that young man was not really a poet; but surely he was a poem.
Eu ando ao mesmo, vá. Somos estas pequenas coisas.
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